Non ritornerai

di Fedele Menale

Il tempo dell’attesa,
e quello del tormento,
non sembrano più coincidere.
 
Li vivo, comunque.
Ma con immobile terrore,
in un fremito di antichi entusiasmi.
Il buio sovrasta la luce;
io
sento che non c’è più niente.

Sul fondo del barile,
tra tracce di cuore e schegge di memoria,
fanno a gara scampoli di giorni sbiaditi:
sono loro a divorarmi,
sono loro a guidarmi,
sempre loro a illudermi.

Illusione.
Prezzo crudele che pago
nel cercare ancora di viverti.
Eppure, scontando amare colpe,
non torna mai il mio conto:
vittoria non c’è
per chi giace sconfitto.  

Il tempo in cui
incatenai il tuo volto
alla mia felicità
si è consumato miseramente.
E il fumo che resta
offusca i sensi,
confonde il cuore,
disperde la tenerezza. 

Non ritornerai. 
Non più.
E io non amerò. 
Mai più. 

 

Amandoti, ti odio

di Fedele Menale

Può esserci qualcosa di più intenso
di quel disprezzo che nasce da dentro
e che muovendo in fretta dal suo centro,
sconquassa forte tutto ciò a cui penso?

La razionalità marca il dissenso,
ed è così che nel mio senno rientro.
Ma più lui incalza, meno mi concentro;
patisco quello sforzo in ogni senso.  

“L’aridità del cuore non si arresta”,
così dicesti un giorno, amore mio. 
Non ti bastò ciò che ti diedi in pegno:

per te, e per te sola, il mio ritegno,
poiché versasti il buio in quell’addio.
Amandoti, ti odio in ciò che resta.  

 

Non resta che tacere

di Fedele Menale

Avverto, nel profondo, un po’ di angoscia
che tengo a bada, ormai, costantemente.
E pur vivendo in mezzo a tanta gente,
non faccio trasparir la parte inconscia.

E già ti chiederai perché io m’affanni,
senza degna ragione o un giusto peso.
Mio caro amico, no, non sono offeso:
è umano deprezzar gli altrui malanni.

Ritengo che la vita sia stupenda,
e affidi ad ogni attore la sua parte.
Ma a volte non comprendo questa arte
e lascio che il pensiero mio s’arrenda.